Der Sturm ist immer noch da
schimmelig weiß um die Löcher
des Filigrans das einst
ein mächtiges Gebäude war

weit verwittert und zermalmt
mit hartem Kot und Kapok
in der Ecke, einer toten Fliege

Scherben klingeln unter
meinen Schuhen, die Überreste
schwappen rhythmisch hin
von meinen Schritten

Alles fällt
dem täglichen Hunger
des Lichts zum Opfer

der Sonne, die Honig schmiert
auf die alten Steine
und die Risse befruchtet
Spinnen sendet, Vögel

Frülinge pfeifen lässt
bis was da war
unsichtbar ist