Ein Vulkan sein
mit einer dicken Haut
aus frischer, fruchtbarer Erde

Mich an ihr verschwenden
mit gut gemeintem Gestümper
und gescheiterten Plänen

Achte nicht auf die Unordnung
Ist doch nicht so schlimm
Ausreden sind unnötig

Morgen ist ein weiterer Tag
für das heilige Müssen
und neue Schlimmbesserungen

Es blüht genug
um davon zu leben
zwischen all den Erstarrungen und der Asche -

das Schwarz feuriger Ideale

Es juckt in meinem Kopf
die Welt dreht und taumelt
sich um Margen

des Prestiges und der Gesetze
und bekannte Künstler
tanzen mit

sie wollen etwas
machen für tausende
von Jahren, für alle

eine Achse der ewigen Wahrheit
und Schönheit, geschützt
vor den eigenen Gesetzen

der Vandalen, die Armee
der schwarzen Käfer
an Bomberdummertagen

die Gewalt der Zeit
in deren Marge Menschen
kramen nach Unsterblichkeit

Es gibt keine dünne Stelle
in der Hecke um mein Leben
Ich muss mich hindurch drücken

Meine Hörner geraten durcheinander
Wo ist die helfende Hand
wenn man sie braucht?

Soll ich hier mal sterben
wie Moses auf dem heiligen Berg
mit Blick auf das versprochene Land?

Himmel, erspare mir die Erde
von einem vorzeitigen Grab, gib
Wind, der die Äste wegbeugt, Wasser
das die Wurzeln freilegt, oder Feuer

und ich werde es ertragen
bis das Holz trocken ist und nachgeben wird
Notfalls, breche meine Hörner ab
aber tue etwas, und liebe mich

Das Wort wurde unzerstörbar
gegossen, gefegt und überwacht
es hat Pusteln und Polypen
von Felsbrocken und Bäumen geebnet
Nasen gerichtet und Ohren gewaschen

mit Regeln und Scham
weil niemand sich verlaufen sollte
dafür ist kein Platz mehr
in der Straße des Volkes

denn das Buch der Wandlungen
lehrt das
nichts unternommen werden kann
in Zwiespalt

Das Wort ist zuckersüß
täglich eine Pille gegen die Langeweile
es ist zu Aufsicht und Vulkanbeton
unter gleichen Kappen geworden
es lebt unter uns

Im Süden sind die Gärten leer
das Schmetterlingsvolk lebt im Norden und dort
gibt es auch tibetische Museen mit Erklärungen
und in den Farben der neuen Ära

weil das Wort für alle ist
und außer für deine Nächsten ist
jeder für jeden jeder
Jeder ist jeder

Komm, Dambala, komm
zeichne deine Spur in den Sand
ich möchte dich lesen

zwischen den Hügeln, auf denen wir leben
komm, iss die Eier, Papa, komm
die blauen und die braunen

Wir sind grün von den Algen
aus der Tiefsee, wir sind rot
von dem Blut, das fließt

die Weißen gehen nicht
in den schwarzen Himmel
und es gibt keine Hölle

Es gibt nur das Feuer
und die Erde, um ihre Leichen
zu verzehren und dich zu ehren

mit ihrem Geruch des Verfalls
dem Opfer ihrer Sünden
komm, Dambala, komm

Manchmal träume ich von einem Neuanfang
einer neuen Welt, der Erde
ohne menschliche Laster

nur göttliche Geburten
der Hilfsbereitschaft und Weisheit
so dass diese Worte obsolet werden

endlich keine Vorsprechen mehr
von eingebildeten Komikern
mit endlosem Dreck

ihren Bündelung von Jahrhunderten
von Zwang, Demütigung und Missbrauch
im Witz der Aristokraten

Eine Welt ohne mich
nur Pflanzen, Tiere
und Avatare als eine Art

Menschen, die die virtuelle Realität
der goldenen Mitte
von Aristoteles folgen

Ich bin zurück, auf der Hut
in den Straßen meiner Jugend
und der weinenden Umarmung

von Amma und meinen Schwestern
an den Ufern, an denen ich gespielt habe
Ich gehe nicht mehr weg von hier

auch wenn ich dafür kämpfen muss
Es liegt nicht in meiner Hand
zu sterben oder zu töten

Im Exil anderswo, ein höflicher Gast
der sich fügt wie ein Sklave
kann ich nicht bleiben

Ich bin zurück, auf der Hut
in meinem eigenen Haus, und du Bruder
der Älteste, du musst klüger sein

Kein König
kann sich krönen
höchstens kann er ein Diener sein

Lass sie doch reden, ihren Recht
in Worten holen, als ob wir reden

würden über dasselbe, ja, lass sie doch
schießen, der Staat gibt der Gewalt

nicht nach, Blut schreibt
keine Beweise, nur Tatsachen

bringen die Wahrheit ans Licht:
Fremde und Verwandte umzingeln

uns, sie rufen Drohungen
und Forderungen aus, geben den Frieden auf

Aber wir haben nichts zu verlieren
wir haben alles, Sieg

oder Himmel, und sie werden vergessen
nicht einmal für ihre Torheit verspottet

uns töten zu wollen, in ihrer Täuschung
danach glücklich zu sein. Als Kadaver

nach dem Schlachten werden sie auf dem Feld liegen
angefressen von Hyänen, Schakalen

Ratten, und Würmern aus der Unterwelt
Kinder werden mit den Knochen spielen

Der Alte Mann vom Berg
lehrt seine Weisheit
in den Bibliotheken

und den wunderschönen Gärten
in denen auf breiten Wegen
immer Pflanzen blühen

Zur Erntezeit
hängen die Zweige tief
voller köstlicher Früchte

Junge Frauen in leichten Gewändern
sorgen für den Garten und die Tische
an denen sie den Jungen dienen

mit Essen, Trinken, und glückseligen Küssen
am ganzen Körper, himmlisch
wie sie sagen, dass es dort ist

wie sie erwartet
wenn sie dem Weg folgen, ja
sie glauben, sie sind schon dort

so geräumig sind ihre Köpfe
vom Harz in den Keksen
dass der Tod sie anlockt

Der Krieg hatte begonnen
mit einem Streit, der klein anfangt
aber nicht aufhören kann
und Ehre, Sturheit, Groll
der Zerstörungssucht der Männer

Weit entfernt vom Kampfgewühl
treffen sich die großen Länder
auf der runden Spitze des Olymp
sie trinken Nektar und schauen weg
in der Ferne, wie es vorgehen soll

Die reichen Städte erregen Mitleid
sie beklagen die Menschen
eins nach dem anderen im Staub
aber die Sonne scheint
und sagt: lass sie es selbst auskämpfen

Eine ist für den einen
der andere für den anderen
jeder ist an seinem Platz
und grübelt sauer über Pläne
wartend auf die Dunkelheit

sinnend auf versteckte Aktionen
sagend, der Klügste zu sein
der weiter nach vorn blickt und
Ratschläge gibt im Feld
um das Ende zu beschleunigen

Ich laufe durch das Dorf
Die Sonne scheint, der Wind bläst
mir ein wenig durch die Haare

Die Fensterläden sind geschlossen
mit Spalten dünn wie Nadeln
mit langen schmalen Öhren

Mein Schatten fällt nirgendwo
ein, es gibt keine
in den schummrigen Räumen

in denen das Licht grau
vertuscht was vorgeht
und was die Folgen sind

des Tuns und Lassens aller
Die Spanner stoßen mich
wie zwingende Teufel

weg aus ihren Augen
aus den Spalten in ihren Leben
Die Sonne auf mir ist unerträglich

Ich kam vom Arafat herunter
und konnte die Stadt nicht erreichen
Ich stieß auf drei Mauern

aus Vernunft gebaut, diese Frucht
des Baumes der Erkenntnis
diese verführerische Schlange

mit dem schlechten Ruf
Teufel
der Teufel, der sprach

zu Eva: tu es, iss
und zu Abraham: tu es nicht
opfere deinen Sohn nicht

der seine Frau und seinen Sohn
rebellisch gemacht hat
um ihn aufzuhalten

aber Abraham sammelte Steine
und verjagte ihre Worte
die er bereits kannte

aus seinen eigenen Gedanken
die zu gläubig waren
für seine Vernunft

Sieben mal
sieben Mal
warf er

Es gibt nichts Schöneres als das Grün
von Palmen nach einer langen Reise
durch die Wüste, frisches Wasser
und Sonnenschutz
Aber die Menschen

beobachten dich, nur Langeweile
gefangen zwischen dicken Wänden
(Alles lieber als die Straßen
  die nach Rindern und Kacken stinken
  Die Fliegen lecken deine Augen)

Es gibt nichts Schöneres als die Farben
von Seide und Edelsteinen auf dem Körper
einer hübschen Frau, Perlen und Parfüm
in ihren Kleidern, zwischen ihren Brüsten
damit die Menschen

auf dich acht geben und dein Mann
dich verwöhnt, mit Begierde
Trauben und süße Kuchen
Es ist ein herrlicher Traum
dass das nicht vorübergeht

Der Berg ist für immer gefangen
im Würgegriff der Schlange
und auch die Stadt, das ganze Land

Entlang des Meeres schwingt ihr Schwanz
mit Donnerschlägen Krater von Höllenfeuer
in die Erde, sie brüllt und kreischt

nachts Todesängste in unseren Atem
sie zerschmettert unsere Heuschreckenköpfe
auf den Pflastersteinen, eins nach dem anderen

Sie mag mich nicht, sie isst nur
das Land, auf dem ich lebe, sie schließt mich
ein und berauscht mich wie eine Kakerlake
die immer in die Flasche zurückrutscht

und nicht entkommen kann aus Träumen
der verlorenen Freiheit und der Dörfer
von ihrem langen Schlangenbauch
weg-gewalzt und geglättet

Es gibt kein Land mehr für die Toten
Unter unseren Betten sind sie begraben
Sag mir, wie kann ich so schlafen
wartend auf ein Wunder
wartend auf den Tod?

Das Stricknadelmuseum
hat einen prüden Namen
der den Schulkindern Angst macht
und die Unterdrückung verzweifelter
und vergewaltigter Frauen vertuscht

Auch dem Foltermuseum
und dem Kriegsmuseum
fehlt die Inspiration
von einer Muse
Sie sind Grabdenkmäler

und sollten so genannt werden
Mit den ungebauten Museen
zerstörter Kunst und
alter Kulturen können sie
in jeder Stadt eine Straße füllen

Ecce homo, siehe der Mensch
das edle Tier, der Herr
der Dinge und Undinge -
virtuelle und verschwundene
Welten, die unbewohnbar sind

Die Vogelscheuche ist gefallen
vertrocknet in der Hitze
der Hibiskustage

Die Blumen rosten
der Wald ist Niederwald
und mein Blut gerinnt

Weichspüler hilft nicht
Schuppen überall
juckende Bartstoppeln

Knochenschmerzen, Schlafentzug
der Geruch von schmelzendem Gummi
Asche von totem Pilz

Das Dröhnen der Sonne

Glauben an eine neue Welt
für die Kinder unserer Kinder
und lange warten können

Pläne schmieden
für die göttliche Zeit
die jetzt beginnt, mit Plan A, B, C

und D von Durchgang
in die Zukunft
eines Heiligen Landes

mit Stahlbeton
und vollendeten Tatsachen
Haus für Haus

Feld für Feld, Quelle für Quelle
geraubt, vergiftet oder geschlossen
Militärgebiet, die Hunde gehen los

auf Kinder, die Ziegen hüten
Kinder auf dem Weg zur Schule
Kinder von Blinden und Krüppeln
Kinder ohne Eltern
Kinder, die hier nicht sein sollten

Manchmal fühle ich, dass ich etwas vermisse:

die Welt des Buches das ich beendet habe
Chancen, die ich zu haben schien
nicht ausgeführte Pläne

Wünsche, die nicht vorübergehen
oder mein Mut, der ausweicht
hinter praktischen Einwänden

Dann will ich eine eigene Welt
um besonders zu sein, oder schön
mit Menschen, die mir zuhören

aber die Menschen machen das nicht
und das ist traurig, genauso traurig
wie in gewöhnlichen Kleidern gewöhnlich zu sein

und nicht so schön zu sein
gezwungen zu leben
in einer nicht so schönen Welt

In meiner dunkelsten Kleidung schleiche ich
nachts von der Front nach Hause, gebückt
entlang der Mauern des Friedhofs
durch den Graben kriechend
um den Kontrollpunkt herum

Mama weint
und drängt mich hintenherum
zum geharkten Tulpenbeet
unter dem Jasmin
wo es eine Art Frieden gibt

Ich muss
tun, was ich tun soll
genauso wie mein Bruder, der hier liegt
in unserem geheimen Busen
weil er es wagte von Frieden zu sprechen

als benachbarte Dörfler kamen
und aus einem Panzerrohr brüllten
dass wir beiseite treten sollten
für ihren Schutz im Namen
des Allergrößten und der Regierung

Ich kenne die Bücher der Weisheit
und die Regeln, wie man ohne Götzen lebt, aber
dennoch demütig

Ich weiß: ein König macht etwas aus
er macht stolz und unterwürfig
er sitzt auf einem Thron der Gewalt

Ich weiß: Scheitern spaltet
Nationalisten in Fanatiker
und Fantasten, ihre Bitterkeit

lecken sie hinter Mauern
hartnäckiger Hoffnung, unzufrieden
mit einem guten Leben, ich weiß es

Schon 1.000 Jahren kämpfen sie
im Namen der Macht
ihres Verlangens

königlich zu genießen
ignorierend, dass Frieden nicht gratis ist
und dass es keine Unmenschen gibt

nur Menschen, die den Preis zahlen
die die Worte kennen
und glauben

an Taten

Die Fanatiker kämpfen immer härter
für ihren eigenen Staat, ihr eigenes Land
gegen den Verlust ihrer Geschichten

Ihr Frustgedächtnis
das Untergangsbild, namenlos
über die Erde verstreut

wohl ein gutes Leben zu führen
aber nicht auserwählt
und immer noch nicht frei

von Fremden, ihrem Unverständnis
und selektiven Neid und
vor allem die Vergangenheit

die sie verpflichtet unter Androhung
von Flaggenverlust, Identitätsverlust
und allem, was die Ladung decken muss

Die Grausamkeit vom Himmel
Der Tod, aus der Ferne geschleudert
Der endlich bemächtigte Boden

und die endgültige Erlösung
von dem wandernden Leben
von Nahor, Terah, Abram

und den Töchtern der Töchter
der Töchter der Töchter
seiner Töchter

Was kannst du dann noch?
Du nützt mir überhaupt nichts
Du bist alt geworden, widerlich
und du hast niemanden
der sich um dich kümmert, also

du musst doch verstehen
dass ich dich satt habe
Verschwinde von hier
oder ich bereite dir was
Es ist deine eigene Schuld

Du weißt wie es geht
was du wert bist, dass
es so nicht weitergehen kann
Sitze nicht nur da, immer noch
darauf hoffend, dass dies endet

Ich will dich nicht mehr sehen
Du sollst froh sein, so viel
Geduld wie ich mit dir hatte
Und jetzt ist es Zeit für Tee
Ich werde den heute selbst machen

Ich kam hierher, um den Frieden
zu halten, aber ich warte
auf nichts, beaufsichtige nichts

und trage das ein
in den Lochbüchern
der schreibenden Engel

mit ihren himmelblauen Helmen
machtlos gegen den Blutdurst
und übel vom Geruch

des Kotzes in meinem Mund
während die Ambulanzen herausschleichen
und die Stadt sauber gesprüht wird

Unter der Friedensflagge
besteht die größte Freiheit
den Krieg fortzusetzen
mit Verweis auf Bestimmungen
im Friedensvertrag

Es gibt immer eine Geschichte
über die Vergangenheit zu erzählen
eine Ära zu wählen, in der
beschlossen liegt was verloren ging
ein Goldenes Zeitalter

auf dem das Volk Anspruch hat
und in dem es aufstehen wird:
alles kommt in Ordnung
solange man das letzte Wort hat
und Gegenstimmen verstummen lässt

diese Verräter der Wahrheit
und der Ideale der Revolution
Kämpft um die Gleichberechtigung
unserer unterdrückten Brüder
Befreit sie!

Stellt das Territorium wieder her
die Grundlage des Reichtums
und der Macht der Führer
vielleicht gönnen sie euch dann
eine große Statue

Selbst die schönsten Mädchen
halten unsere Söhne nicht zu Hause
     Wir kennen nur die Hälfte
     ihrer Träume, nicht die andere
     Hälfte, die nicht wahr wird

Ach, Mädchen (arme Mädchen)
werden sie dort schon nehmen
     Ohne Verpflichtungen
     und ohne Widerstand
     Sich wehren blutet tot

Sie spucken auf ihre Arbeitshände
freuen sich auf Schlagfäuste
     Frieden ist nicht ihre Welt
     Sie sind keine Kinder mehr
     und lachen über unsere Sorgen

Auf unseren Brüsten haben wir sie
mit Frieden gefüttert
     Daraus sind sie gewachsen
     in Häuslichkeit erzogen
     aber jetzt wollen sie etwas anderes

Bis tief in die Nacht
fühlten sie sich wie Gewinner
Das Blut war geflossen
und es war nicht ihres

Aber im Morgengrauen
legten sich die Leichen
bei den verängstigten Frauen
und weinenden Kindern

in ihren Köpfen
Besetzt, in ihren Körper
will nichts fließen
Verrat! Verrat!

Geister und Ratten
lecken die Wut
und spielen Verstecken
im Labyrinth der Lügen

über den heldenhaften Kampf
für den Vaterland
und seine mächtigen Väter
mit ihrer gespaltenen Zunge