Zywa
Anarchie
Ein Ventilator dreht sich
in dem Zimmer voller Spielsachen
auf dem Boden und auf dem Bett
in das er sich nicht hinlegen will
springt das Kind trotzig
schreiend mit klingenden Becken
Sein kleiner Bruder bedroht
Papa, den Polizisten
mit einem Trommelstock
Männer mit armdicken Ästen
dröhnen durch die Straßen
durch Licht und Dunkelheit
Voll ist der Takt
ihrer schweren Schuhe
Der Rhythmus der Meister
bewölkt die Stadt
wo sich die Türen schließen
die Kneipen löschen
und die Post liegen bleibt
bis nach der missverstandenen
Finsternis
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