Einst war hier Wohlstand, florierender
Handel, die Küste ein Band
von Häfen voller Schiffe

das Land der Philister
jetzt erstickt, umschlossen
vom Ghetto

Sommerregen fallen
und brechen unsere Knochen, die Straßen
und Brücken, die Kais und Büros

Die Dächer der Schulen
eingestürzt, Abwasserkanäle spritzen auf
Rieche, wo wir leben

Bleib da nicht stehen
sicher weit weg auf den Wällen
ihres Paradieses, schauend

auf das Feuer und das Eisen
vom Himmel
Nicht unserem

Und nach dem Regen nähern
sich nachts am Horizont
Herbstwolken