Sie schweigen, die alten Toten
in grauen Laken und die jungen strahlend weiß
mit einem schlampigen Knoten über den Köpfen
stocksteif in den gotischen Nischen
der hoch wiegenden Bäume

Ein mittelalterliches Freilichtmuseum
vogellos still mit Windböen
unverständlich raschelnd
in den Blättern, die sich bewegen
aber das ist noch kein Leben

Ich muss nach innen schauen
durch ein Mikroskop starren
ob ich selbst es bin, drüben
in diesen geschäftigen Häfen
von Ionen und Molekülen

Leben oder sterben sie
essen sie oder werden sie gegessen
und bin ich nur Nahrung
und eine Spukgestalt
meines eigenen Todes?